Echo à ma pauvre caboche qui pense trop ; en écho aussi à un billet vertébré de Prévert chez Pakita. Echo, écho, écho … restes brouillard d’un temps passé et qui reste, en suspens tiré par une ride. Echo à un amour d’une insondable tendresse pour Serge Reggiani, aussi! Depuis l’enfance, qu’il a su si bien nous conter. Et je ne radote pas, c’est juste l’écho … du temps qui se cogne et nous laisse des bosses. Poc.